Siempre hay algo que sobra

Intentaba deducir qué era lo que en ese instante,
no podía ser que incluso en ese instante, demás estaba.

Y las páginas por mientras pasan, algunas sobran,
los momentos se aturden.
Se los entumece
con sentido trascendente,
una que otra alegoría pasajera
y más de un detalle inadvertido.

Una muy amiga sabe
que sabemos muchas lecturas.
Variadas conjeturas,
diversas perspectivas.

Desde ésta el tiempo
depende de conciencia,
y así sucesivamente
no es uno.

El único tiempo
es el personal.
El único a pesar
del desmembramiento,
del sobreanálisis,
de la teorización.

Es así que el que conozco
es mío.
A todos se nos repiten los momentos,
al unísono,
sólo escuchamos uno solo,
de muchos instrumentos sólo nuestros.

Estas unidades se encuentran.
Cuando la compañía arrecia.
Compartimos ahí la misma cantidad
de movimiento de palillos,
giro que describe en su viaje
una llamada hora.

El círculo completo dibujado
por una aguja
de un artilugio repetido
llamado reloj.

La estancia apacible
del gran cubículo de siendos,
inmóvil en cada momento
unidas y medibles por movimientos.

Y cuando estamos juntos, todos, pocos, dos,
ni siquiera al mismo ritmo
se nos van los compases,
la boca acongojada.

Hay quienes cuyos tiempos
están en antípodas,
otros con un sesgo.
Qué particular sentir cada uno
la mecánica de su vida,
el palco irrenunciable.

Pero a nosotros la membrana se nos diluye.
También los otros cuentos.
Se nos juntan las percepciones,
no las ideas ni lo individuos.
Pero ocupamos a veces los dos
un solo súbito compacto.

Diferenciables pero armónicas,
yo siento que nuestras vidas se mueven,
se nos van al mismo ritmo.
Los dos vivimos al mismo, mismo tiempo.

Hay ratos entonces, en que un receptáculo…
en que un tiempo personal sobra.

Quizás alguien está aprendiendo, hoy,
a aprovecharlo.
Un paciente devorador eximio
que desea dos coevos, desorbitantes siendos.

(2007)